Humildade
Senhor, fazei com que eu aceite
minha pobreza tal como sempre foi.
Que não sinta o que não tenho.
Não lamente o que podia ter
e se perdeu por caminhos errados
e nunca mais voltou.
Dai, Senhor, que minha humildade
seja como a chuva desejada
caindo mansa,
longa noite escura
numa terra sedenta
e num telhado velho.
Que eu possa agradecer a Vós,
minha cama estreita,
minhas coisinhas pobres,
minha casa de chão,
pedras e tábuas remontadas.
E ter sempre um feixe de lenha
debaixo do meu fogão de taipa,
e acender, eu mesma,
o fogo alegre da minha casa
na manhã de um novo dia que começa.”
* * *
Oração do Milho
Sou a planta humilde dos quintais pequenos e das lavouras pobres.
Meu grão, perdido por acaso, nasce e cresce na terra descuidada. Ponho folhas e haste e se me ajudares Senhor, mesmo planta de acaso, solitária, dou espigas e devolvo em muitos grãos, o grão perdido inicial, salvo por milagre, que a terra fecundou.
Sou a planta primária da lavoura.
Não me pertence a hierarquia tradicional do trigo. E de mim, não se faz o pão alvo, universal.
O Justo não me consagrou Pão da Vida, nem lugar me foi dado nos altares.
Sou apénas o alimento forte e substancial dos que trabalham a terra, onde não vinga o trigo nobre.
Sou de origem obscura e de ascendência pobre. Alimento de rústicos e animais do jugo.
Fui o angú pesado e constante do escravo na exaustão do eito.
Sou a broa grosseira e modesta do pequeno sitiante. Sou a farinha econômica do proletário.
Sou a polenta do imigrante e a miga dos que começam a vida em terra estranha.
Sou apénas a fartura generosa e despreocupada dos paiois.
Sou o cocho abastecido donde rumina o gado
Sou o canto festivo dos galos na glória do dia que amanhece.
Sou o carcarejo alegre das poedeiras à volta dos seus ninhos.
Sou a pobreza vegetal, agradecida a Vós, Senhor, que me fizeste necessária e humilde
SOU O MILHO
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Recebi do amigo poeta WELLINGTON LEIROS
POESIA É ARTE QUE ALIMENTA A ALMA
E EXPÕE OS MAIS ÍNTIMOS SENTIMENTOS.
(décima em decassílabos)
São devaneios?... são delírios?... são.
Mas que traduzem, em meio a dissabores,
Instantes de ternuras e de dores,
De amor, de alegria e emoção.
Por vezes, na volúpia, o coração
É machucado... afloram-se os tormentos.
E o poeta transmuda, em tais momentos,
O que fora euforia, em plena calma.
POESIA É ARTE QUE ALIMENTA A ALMA
E EXPÕE OS MAIS ÍNTIMOS SENTIMENTOS.
Wellington Leiros
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Recebi do meu amigo Ormuz Simonetti, esse belo poema de DEÍFILO GURGEL
Areia Branca, Meu Amor
A cidade adormecida,
no coração do poeta,
entre pregões matinais,
subitamente, desperta.
Para trás da Serra Vermelha,
nasce a manhã, nas levadas,
na solidão das salinas,
nas águas envenenadas.
Maçaricos alçam vôo,
nas várzeas de pirrixiu.
pescadores solitários,
pescam o silêncio do rio.
Num bosque de matapasto,
atrás de Amaro Besouro,
desabrocha o fumo bom,
em fino cálices de ouro
Calafates calafetam
velhos barcos irreais.
Moinhos movem o vento,
nas tardes do nunca mais.
O sol se pondo na Barra,.
entre mangues e canoas,
põe rebrilhos de vitrilhos,
nas marolas das gamboas.
A noite cai. Cães vadios
ladram na rua, à distância.
Deslizam sombras esquivas,
nas esquinas da lembrança.
Todos os que se mudaram
para o outro lado da vida
e dormem, no cemitério
da cidade adormecida.
vêm a mim, me cumprimentam,
me comovo ao recebê-los,
baila uma fina poeira,
em torno dos seus cabelos.
Converso com Pum-na-guerra,
Fumo-bom e Baranhaba.
Abraço Maria Mole,
Ciço Cabelo de Vaca.
Passo no Canal do Mangue,
vou à Fuzaca, à Favela,
Na rua da frente há moças
debruçadas na janela.
D. Adelina me argúi
na taboada e ABC.
Começa tudo de novo,
Pela estrada do aprender.
Ouço as valsas da Água Doce,
nas tardes de antigamente.
Entre Bois e Pastoris,
sou menino novamente.
As ruas se embandeiraram,
Há lanternas pelas portas.
São João acorda, entre o riso
de pessoas que estão mortas.
Os pés do menino vão
nessas ruas do sem-fim.
O tempo não conta mais,
partiu-se, dentro de mim.
Nesse burgo de lembranças,
guardado pela memória,
minha vida se inicia,
recomeça minha história.
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