RETORNANDO AO CAMINHO DA POESIA
Neste domingo estou retornando com a página dedicada à cultura poética.

Mote de Sebastião Siqueira (Beijo)

Dedé Monteiro  

(NA ÍNTEGRA)

Nunca pensei na velhice,
Mas a danada chegou…
E o seu fantasma me disse
Que o tempo bom acabou.
E o mesmo tempo, sisudo,
Me quis despojar de tudo,
Desmoronando os meus planos.
E, pra maior pesadelo,
Jesus pintou meu cabelo
Co’a tinta branca dos anos.

O tempo passa veloz,
Deixando tudo em desgraça.
Nós nem pensamos em nós
Tão veloz o tempo passa.
Eu mesmo, em mim, só pensei
Depois que velho fiquei,
Depois de mil desenganos…
Já não represento nada,
Tendo a cabeça pintada
Co’a tinta branca dos anos.

Tudo na vida se acaba…
A mocidade, também.
A juventude se acaba
Quando a caduquice vem.
Sinto que a morte me afronta
E que a consciência conta
O meu tempo entre os humanos.
Vejo os meus dias contados
Nos meus cabelos pintados
Co’a tinta branca dos anos.

A tinta que o tempo bota
Sobre a cabeça da gente
É d’uma que não desbota,
Permanece eternamente.
Tem gente que compra tinta,
Mete na cabeça e pinta,
Só pra nos causar enganos…
Mas é besteira do povo.
Depois sai cabelo novo
Co’a tinta branca dos anos.
 
Tabira/1970

 * * *

SETE ELEGIAS DE UM ANO FINDO

 

                        1

vestida de azul levaram a infanta

e a sua casa ficou vazia

                        2

            A luiz maranhão filho, mártir do povo:

sob o peso da noite

            e do vinho amargo

bati à porta da treva

            e gritei o teu nome

mas nada ouvi senão ecos

            a fulminar

                        a memória

                        3

dois olhos vazios

            bebem sonolentos

as águas do rio

            entre eles a ponte

recolhe o choro inútil

            da argila molhada

                        4

noite

            noite fria

o vento traz a lembrança

            da poeira pisada

e do estrume dos currais

            a lua e o vento

brincam na rua deserta

            e o som do chocalho

desmaia

            nas cinzas do passado

                        5

alguém chora

            mas não há lágrimas

exceto vagalumes

            náufragos aéreos

que espalham à deriva

            luzes

                        do éden perdido

                        6

há um abismo doce

            nesses beirais que falam

da chuva que veio do mar

            e que esqueceu

a velha paixão]

            do sal abandonado

no leito secreto

            dos amores soterrados

                        7

não voltarão mais

            essas águas que passaram

levando no asfalto

            folhas caídas

das sete colinas de lisboa

            no último dia do ano findo

 

mas a passar vejo-as ainda

pois na eternidade nada finda

 

                                   (Horácio Paiva –

                                    Lisboa, 31/12/2013)

 

*  *  *

 

 

 

                                   ARCHOTES

                        Ciro José Tavares

Antes da hora acenderei candelabros das salas sem ninguém,

 no frágil lume das velas do oratório honrarei meus santos.

Nos quintais da casa arruinada farei queimar candeias,

abrir a cortina do tempo, redescobrir caminhos

e neles como filho pródigo me encontrarei.

Durante a derradeira hora entre músicas, gritos,

 repicar de sinos, céu coberto de fogos de artifício,

terei meus olhos outonais iluminados pela nova aurora

e no coração acenderei minhas palavras para falar de amor.