- SALDO DE
RETALHOS
Valério Mesquita*
Fotos,
recortes amarelecidos de jornais, álbuns perdidos, lembranças mortas, tudo se
resume no que ficou de mim no caixote que mandei buscar em Macaíba. Quase
cinquenta anos estavam ali amontoados sem me passar a certeza de que fui feliz.
Viagens, lugares, reuniões, festas, política e políticos, o lar, as pessoas, o
trabalho, os entes queridos, a entrevistas, os fatos, os enganos e os engodos,
as ações e as traições, as frustrações, tudo, enfim, um baú de vida tecida e
vertida em momentos fugazes mas com profundidade. Mesmo assim, era o meu
inventário de aparências. O revelado e o relevante. Sim, porque as verdadeiras
ações ficaram no pensamento, no que quis realizar e não consegui: porque o
melhor de todos nós se encontra no irrevelado.
Sobre a
mesa, o pacote empoeirado desafiava-me a memória. De plano, lembrei-me que
muitos desses documentos foram náufragos há mais de quarenta anos,
aproximadamente, de uma enchente que inundou a rua Francisco da Cruz nº 39, de
minha mãe. Com a permissão do destino os papéis não foram afetados menos
outros, levados pela correnteza. Naqueles ali apenas constatei o pó e a
pigmentação do tempo. Estava diante de mim mesmo resumida a maior parte de
minha vida? Perguntei-me. Vejam mesmo, meus caros leitores, o quanto é fuleira
a vida quando a colecionamos ou a resumimos em vaidades. Era feliz e não sabia?
Frase babaca essa e desnecessária ao texto. O fato é que enfrentei a memória
contextual, os meus pedaços de vida, soltos, saídos do útero da casa mater,
como único e suficiente tesouro do eterno aprendiz.
Um
pacotaço maior e robusto havia me surpreendido à esquerda, naquela tarde de
redescobertas. Tratava-se da coleção de diplomas, condecorações, títulos,
troféus, placas, medalhas, etc. Era a coleção “vanitas, vanitatis”, que pendurara,
ao longo do tempo, nas paredes da sala da frente. Testemunhas documentais de
homenagens passageiras. Do mérito bajulatório umas e de fieis reconhecimentos,
outras. Enfim, passatempos. De que me servirá hoje tudo isso porquanto só a mim
interessa? Penso assim, porque sempre o mundo dá e ele mesmo tira. O que
importa é que agora sem a casa de Macaíba não tenho onde colocar meus inúmeros
penduricalhos. Resido em casa menor, despojada de arquitetura senhorial que
abrigava com pompa e circunstância meus escombros de guerra.
Mas, há
algo que lá deixei, além das sementes e da vida dos meus pais, em cada parede,
sala e jardins. Uma iniciada biblioteca constituída de bons livros de autores
nacionais e principalmente do Rio Grande do Norte. Nas boas mãos de uma bibliotecária
pode representar um bom começo para os futuros habitantes. Doei a Fundação José
Augusto e a Casa da Cultura de Macaíba “Nair de Andrade Mesquita” na
expectativa maior de que os jovens conheçam mais os autores potiguares. Em
suma, eis o meu inventário. Modesto, raquítico, dietético, extraído daquele
casarão onde habitou tanto amor, enxugou muitas lágrimas e perfumou sorrisos.
Mas, ali tudo era assim mesmo: modesto, pobre, sem ostentação. Era
verdadeiramente a casa do povo e que se tornou da cultura municipal, sem deixar
de ser do povo. Não sei, mas sinto que há desígnio superior em tudo isso.
(*)
Escritor
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