POESIAS AMENAS DESTE DOMINGO

                        À TARDE VAMOS À PRAIA

nunca sabemos quando o mar nos quer

à tarde vamos à praia

e desafiamos as ondas

que bebem nossos planos de conquista

também procuramos encontrar

o rosto do sol

mas este segue o poente

e se esconde aos não iniciados

assim jamais obtemos resposta

e à nossa revelia o destino

vagos enigmas planta na areia

o vento os confunde e os refaz

e de novo indecifráveis

aos sonhos do coração agonizante

                                               (Horácio Paiva)

> <
PARADOXO
David de Medeiros Leite
(Incerto Caminhar)

Fotografias amareladas
nunca (re)vistas
Guardadas na caixa do sapato
que n
ao é mais usado.
Aquela cena atormenta.
E vem a vontade de
prosseguir o momento vivido ...
A saudade acalenta.
Será melhor rasgá-las?
Ou emoldurá-las?

CLÁSSICO BALÉ

David de Medeiros Leite

(Incerto Caminhar)

Para Alice

A bailarina faz plié

ao som de Chopin.

Rond de jambe à terre

ao som de Schumann.

Riimados saltos e piruetas

sempre arrimada na arte delicada.

E quando ao público

reverência fazia,

uma emocionada

e quase imperceptível lágrima

suavemente tocou o verniz do tablado.

                        ALDEBARÃ

                   Ciro José Tavares

“The keen stars were twinkling

And the fair moon was rising among Them.”

Percy bisshe Shelley

Época das sementes acontecida um dia,

época de seguir as Plêiades sem saber.

Na rede branca, à tarde, contemplando ocasos,

era o dia queimando olhos e horizonte.

A Ponta do Giz, na chegada, Bojador da infância

ao contorná-la esquecidos da fadiga,

a visão da gameleira vigiando dunas,

idade irrevelada, nunca ninguém soube

da resistência nem mesmo de mentira.

Não fossem os candeiros, empregados conversando,

barulho de pratos e talheres nas bacias de ágata,

seríamos isolados e solitários peregrinos.

Concluída a mesa, a casa toda alumiada,

tínhamos os alpendres, a roda de toscos tamboretes

partida pela régia rede branca balançando.

No lado levante sentava-se a rendeira,

feições de Átropos chamada de Constança.

Eu adormecia no colo da pastora ouvindo os bilros,

a tosse seca interrompendo estórias,

 o forte ruído da maré cheia ao quebrar nos arrecifes.

O tempo interligado aos padrões convencionais,

galos anunciavam e os cães acordavam madrugadas,

mas apenas o sol marcava o princípio e o fim.

Um dia, no breu da noite, o contemplador

pegou-me pela mão e no caminho da Ponta do Giz

vestiu lembranças nos sussurro  inaudíveis.

Sentou-se na proa da jangada de velas arriadas

e diante dos meus olhos a cena inesquecível:

Mãos em concha, pulsos ancorados nos joelhos,

chocavam-se os dedos num vaivém de ondas inquebráveis.

Cabeça pendida mergulhada em sonhos

que não deviam ser interrompidos quando de repente

emergiu colossal, olhos marejados,

 cálices de Parsifal transbordando  antigas aflições.

Como shanachie falou de Berlim,

de Viena, de Paris, de Calais na Normandia,

dos ventos gelados de Boulogne –sur-Mer,

calças de flanela, abrigo de tweed cerzidos pela pressa,

trens,navios, porto, do despachante Huet,

do mar aberto depois do enrocamento única saída.

Miríades de estrelas derramavam

tênue claridade sobre os arrecifes

que conosco dividiam enorme solidão.

O búzio da praieira rompeu a quietude num instante,

um som plangente que saudoso posso ouvir.

No regresso a casa, apagados os lampiões,

cegos prometemos seguir as Plêiades outra vez.

Não aconteceu. Vencidos pelo tempo nunca mais voltamos.